Entre contar e cantar

Entre contar e cantar

terça-feira, 1 de novembro de 2011

Almada, Setembro de 2011.


Vim encontrar as minhas plantas sequiosas
de água e de mim
                             com muitas folhas mortas
e hastes roídas pelas lagartas.
                                         Em pouco mais de um mês
o pequeno cosmos do meu jardim suspenso ia virando
caos.
         Vou precisar de muito tempo muita água
e algumas cirurgias para restabelecer a sua verde
harmonia.
                Mas há surpresa boas:
                                                    algumas sementes
vindas não sei de onde
                                     medraram em vários vasos.
Tento dar-lhes nomes:
                                    Olha! um rebento de laranjeira!
As jovens folhas têm aquele perfume a limonete
com que a Agustina diz que perfumavam as gavetas.
E já tem picos!
                        Delicio-me a acariciá-los:
                                                                 Não te defendas
de mim que só te quero bem!
                                               Vou mudar-te para o vaso
maior que tiver
                         para te poderes tornar uma laranjeira
a valer!
                                         

Almada, Setembro de 2011.

 

 
Desabitada durante mais de um mês
                                                          a casa
estava tristonha e ressentida.
                                              Nem me deu as boas-vindas.
Precisei instalar em cima da mesa onde começo e acabo
o dia as rosas trazidas de Cacela para ela olhar para mim.
Não são lindas?!
                           disse-lhe
                                          E cheiram tão bem! Não são
como essas rosas de aviário que aqui na cidade nos oferecem!
Havias de conhecer a minha roseira de Cacela
                                                                          que enquanto
lá estou se desentranha em rosas!
                                                     Mas a minha pobre casa
continua de cara amarrada
                                           tem ciúmes da outra que nunca viu.
Gostas mais dela do que de mim
                                                     queixa-se.
Não é verdade!
                         sossego-a.
                                          Gosto de ti e dela
                                                                        cada uma
no seu lugar. É contigo que passo quase todo o ano
com ela é só nas férias.
                                     Como uma esposa ressentida
desdenha da outra:
                              No Inverno deve ser um gelo!
Concordo:
                  Tu és bem mais quentinha, não há dúvida!
Mas a verdade é que quando estás com ela nem pensas
em mim!
               lamuria.
Claro que penso! Tu és a minha companheira de todas
as estações!
                    Com ela só estou no Verão! É em ti
que tenho criado os meus filhos as minhas flores
e  os meus escritos desde há
                                               faço contas
                                                                   35 anos!
Reconciliada
                      mas não inteiramente desamuada
a minha casa abre finalmente o sorriso
                                                               para eu entrar.                                       
                                    

Almada, Setembro de 2011.

 

 
A minha terra é o mar
                                    disse eu ao Rui
que me telefonou a pedir notícias das férias
                                                                      e para lá
vou voltar assim que puder
                                            mas apenas por uma semana
mais.
         Só dentro do mar me sinto em casa.
                                                                  Quando às vezes
sonho que caminho sem pôr os pés no chão
                                                                     a meio metro
da terra
             eles os meus pés devem lembrar-se de que assim
me desloco no mar.
                               Cousteau o mergulhador dizia que
dentro de água se sentia anjo.
                                                Se calhar também assim
me sinto.                                                        
               Mas não! não é bem isso!
                                                         Creio que apenas
me sinto menos mortal
                                     solta das misérias do corpo.

Almada, Setembro de 2011

 

 
- Dorminhoca!
                      acusa-me a minha Má-Consciência.
Não tens vergonha de te levantar tão tarde?!
Justifico-me:
                       - É Domingo…
- Ora, fazes o mesmo nos outros dias se não tiveres
horas marcadas!
Desculpo-me:
                      - Mas já hoje reguei as plantas
plantei uma trepadeira e transplantei uma orquídea!
E ela, zombeteira:
                           - Só te falta acrescentar que na vida
já plantaste uma árvore, escreveste um livro e fizeste
um filho!
- Ora essa! Fiz muito mais do que isso: três filhos
bastantes livros e plantei algumas árvores!
                                                                    Olha
esta nespereira que nasceu num vaso na minha ausência!
- Por puro acaso…
- Melhor ainda! Além disso estou a fazer um poema!
- Isso fazes tu em menos de cinco minutos!
- Mas trouxe-o dentro de mim a vida toda!
                                                                  Tento calar
a minha Má-Consciência com uma malga de café
e uma lista de “Coisas a fazer” ainda hoje.

Almada, Setembro de 2011.

 

 
Tudo na vida é uma luta da luz contra as trevas.
Só as mulheres sabem os humildes rituais de repor
todas as manhãs a harmonia do mundo:
                                                                acender
o fogo, alimentar os homens e os bichos
                                                                 dar-lhes
de beber
               e às plantas também.
                                                  As mulheres
da cidade fazem o mesmo de outras maneiras                                         
                                                                  com a ajuda
de máquinas
                     mas às vezes perguntam porquê.
A vida não tem porquê.
                                      Viver é cumprir impulsos:
primeiro o de sair da barriga da Mãe
                                                           depois o de
atirar um filho para o mundo
                                                      e sempre assim
pela vida fora
                      sem nunca sabermos porquê.
Também os rios não sabem por que correm                                                                    
e quer queiram quer não vão ao encontro do mar.

Almada, Setembro de 2011.

 

 
Telefonam-me a lembrar aquilo de que me quero
esquecer:
                faço anos hoje!
                                         Em menina acordava
para esse dia como para um milagre
                                                          não sabia porquê.
Nesse tempo o tempo não era para mim como hoje
o esvaziar inexorável da ampulheta.
                                                          Inútil pretender
que acabar é tão natural como começar
                                                               que o nascer
do Sol é tão aprazível como o seu poente.
                                                                  Não, amigo
Caeiro, por mais que queira seguir os teus preceitos
sempre o anoitecer será para mim melancólico
                                                                           embora
tente ah sim que seja sereno
                                             como o fim de tarde
em Cacela
                 em que sempre todos os ventos se aquietam.

Almada, Setembro de 2011

 

 
Para me consolar de envelhecer vou pensando
que só quando os instintos deixarem de nos comandar
nasceremos para uma nova vida
                                                  se disso formos capazes.
Independer do impulso de obter
                                                     de agarrar
do natural egoísmo do ser
                                        pode conduzir a esse dom de si
dos heróis e dos santos.
                                        Só então a espiritualidade
é plenamente possível.                             
                                    Mas o corpo tem que dar licença…

Almada, Setembro 2011

 

 
Os meus amigos estão a telefonar-me até do Brasil!
“Que Deus te abençoe!”
                                       disse-me a Amanda
que encontra sempre na inocência dos seus sete anos
a palavra certeira.
                              Quando os parabéns são assim
uma bênção
                   ‘té que gosto
                                         falando à brasileira.
Gosto que os amigos se lembrem de mim
                                                                    não gosto
 é de que o tempo se lembre também!                       

Almada, Setembro de 2011

 

 
O mais lindo presente que hoje recebi
                                                             que me não oiçam
os que me deram presentes
                                            é esta lua cheia
                                                                     ainda cor de oiro
contra um céu azul e cor de rosa.
                                                     Ainda é dia
e já é quase noite.
                             A cada momento se ilumina mais
sua redonda face de oiro pálido.
                                                    És uma amiga de toda
a vida
           não podias faltar à festa que não fiz.
                                                                     Só mesmo
os íntimos vieram
                              sem convite.
                                              Dir-se-ia que o nosso diálogo
te acende cada vez  mais.
                                O céu esmoreceu:
                                                             está só azul pálido
agora.
          Tudo se cala para nos ouvir.
                                                       Continuas mais de oiro
que de prata.
                     O azul quase ausente do céu combina
com o do mar.
                       À medida que escurece o mar começa
a reflectir-te.
                     Já te assenhoreaste do céu, do mar
e do meu olhar.

Almada, Setembro de 2011

 

 

Desde que regressei dos teus braços
                                                           fui apanhada
pelas obrigações.
                            Nem tenho tido pausa para te fazer versos.
Mas penso em ti a toda a hora.
                                                 Nem imaginas como
me fazes falta.
                        Contigo sinto-me liberta da força
da gravidade.
                       À despedida prometi-te voltar em breve
para mais uma semana contigo
                                                  mas não consigo escapar
aos que aqui me retêm.
                                   O calendário e agenda agrilhoaram-me.
Todos os dias os meus olhos pedem ao Mar da Palha
                                                                                   em frente
que te leve saudades minhas
                                               tantas!
                                                            E o da Caparica
e também o da Costa do Sol oferecem-se para me compensar
da tua ausência.
                          Mas nenhum te poderá substituir
                                                                               meu mar
natal!
         Só dentro de ti me sinto livre do peso de ser gente
e das artroses dos meus pobres ossos
                                                            amor da minha vida
que nunca me traíste
                                 e também nunca por mim foste traído
ou esquecido.

Almada, Setembro 2011

 

 
Dantes o baile de roda dos meninos meses levava
mais tempo a dar uma volta completa.
                                                             Agora mal acaba
o Natal já está o Verão à porta
                                                 e quase logo outro Natal.
As folhas das Palminhas de Santa Teresa já estão a espigar
da terra em que as cebolinhas jazem depois da Páscoa
                                                                                    e ainda
o Outono está só a anunciar-se.
                                                   Ainda bem que vocês
minhas queridas plantas
                                       me compensam um pouco desta
roda viva das estações
                                     cada vez mais rápida.
Ouvi dizer que a Terra está a girar mais depressa.
Será?
          De que tem ela pressa?
                                               Sossega, mulher!
                                                                           Não sejas
frenética que eu preciso de tempo e calma para pôr em letra
de forma quilómetros de escritos
                                                     que quero me sobrevivam.

Almada, Setembro 2011

 

 
Vejo que te não apetece partir.
                                                 Ontem e ante-ontem
pensei que estava acabado
                                           senti que deixavas cair
os braços
               e te rendias ao inevitável.
                                                        Estavas tão frio!
Mas hoje o teu fervor reacendeu-se
                                                          e confesso que até
durante o dia te achei demasiado quente.
                                                                  Agora que o dia
se foi como é bom espreguiçar-me na varanda
                                                                         de braços
ainda nus
                os pés à solta nas sandálias
                                                            e deixar que o ar
ainda morno me acaricie os ombros.
                                                       A nossa hora de eleição
foi sempre a noite
                             sobretudo quando os outros dormem.
Sabe a um encontro clandestino
                                                    para que vamos
pé ante pé.
                  Vai ficando por cá o mais possível
                                                                           pede
o meu corpo
                    que tanto gosta de se despir para ti
meu querido Verão!
                                 Perdoa barafustar às vezes quando
me sufocas com teus abraços mais quentes!
                                                                     Pensar que
dentro em pouco tenho de me recolher aos casacos
e às camisolas
                        e às meias e botas
                                                     - o pior de tudo!
Quem é que vai convencer as pobres gazelas das minhas
pernas nuas
                    habituadas ao mar e ao ar
                                                             há quase seis meses
a recolher ao curral do Inverno?

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domingo, 4 de setembro de 2011

Cacela, Agosto de 2011




                          A ROSA DE CADA DIA

                            Não sei como agradecer à Vida o poema de cada dia
com que me costuma brindar
                                              a menos que o entulho
das quotidianas desarmonias e maldades soterrem esse
botão a querer romper.
                                     Aqui em Cacela tenho uma roseira
que
        apesar de só regada pela água do céu
                                                                    me presenteia
com rosas todos os dias.
                                       São pequenas
                                                              estão mal nutridas
mas o perfume enleva-me como uma música
                                                                        ou uma dádiva
dos deuses.
                  Como há quem  leve a sério as rosas dos floristas
sem cheiro e sem espinhos!
                                            Diz o povo que não há rosa
sem espinhos
                      e é verdade: essas de compra foram capadas
do cheiro com que atraem os insectos
                                                            e dos espinhos
com que se defendem.
                              Quem sabe se um dia não seremos
assim
          as pessoas
                            manipuladas geneticamente!

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Aqui eremito entre rosas e conchas.
                                                              Todos os dias
as mudo de lugar
                             na pedra de mármore em que as disponho
para quotidianos jogos
                                     não sei com quem
                                                                     ausente.
Ou talvez apenas busque
                                          incansavelmente
o número de ouro da harmonia
                                                                 o “abre-te sésamo”
da perfeição. 

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A que jogo jogo com as minhas conchas
                                                                no tampo de mármore
da minha casa de banho?
                                         Com quem?
                                                            Não sei mas nem por isso
o jogo é menos apaixonante.
                                              Xadrez?
                                                            Nunca joguei. Canasta?
Que horror! Faz-me pensar em chás de caridade.
                                                                               Só joguei
à bisca e ao burro
                               mas não me apetece recordar como era.
Talvez eu jogue a deitar as cartas a mim mesma
                                                                             estas conchas.
Que me diz o búzio aqui estacionado
                                                             no debrum de mármore?
 Não não estou jogando a essas adivinhações.
                                                                         Não sei
que jogo é este
                                                        talvez eu apenas continue
a procurar em cima da pedra de mármore
                                                                   uma harmonia
perdida.
              A minha Mãe dizia sorrindo condescendentemente:
“A minha Maria Teresa com esta idade ainda gosta de brincar”.
É isso Mãe tu é que sabias
                                            continuo a brincar sozinha
sem saber bem a quê.

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Enquanto aqui estou só peço
                                                à minha roseira
junto ao muro
                       que me conceda a rosa de cada dia.
Uma me bastaria
                             mas ela é generosa
e dela regresso todos os dias cada vez com mais
rosas.
         É como as tetas dos animais e das mulheres:
quanto mais as sugam mais leite dão.
                                                            Assim também
os poemas:
                  quantos mais escrevo mais nascem
do bico da caneta
                            ou até das tetas
                                                     perdão! das teclas
do computador.

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Aqui soletro todos os dias
                                            como quem reza:
“Dá-me a minha rosa de cada dia”
                                                      `a pobre roseira
sozinha todo o ano junto ao muro.
                                                       Só dela cuido
no Verão
                e nem adubo ainda lhe pus este ano.
Ao mar só peço todos os dias que me receba
serenamente nos seus braços
                                           durante mais de uma hora.
Se também um poema por dia me acontecer
                                                                considero-me
cumprida
                e agradeço
                                   não sei a quem
                                                           mas é da família
do mar
             o banho a rosa a poesia
                                                    de cada dia.

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Às vezes estudo e escrevo com música
de fundo.
                Agora é com fundo de rosas
                                                              que aqui
todos os dias desabrocham para mim.
                                                             A música
desconcentra-me se lhe der atenção e me agradar.
De olhos fechados recebo a música do perfume
das rosas
                que acalenta em mim o verso que              
 vou dar à luz.          

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Rosas de compra só para vista?
                                          Ah não! Falta-lhes alma.
O perfume é a alma das flores.

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As rosas que apanho todos os dias
                                                        não são
para enfeitar a casa
                                mas para partilhar
comigo o meu tempo.
                                   Aqui estão em cima da mesa
enquanto escrevo
                             em jarras e frascos
                                                            e os versos
borbotam no ar à sua volta
                                            como borboletas.
Levo algumas para dormirem comigo:
                                                              ao meu lado
na mesa de cabeceira
                                   respiram durante a noite
ao meu compasso.

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Desistira da roseira junto ao pátio.
                                                       Os ramos secos
faziam-me temer pela sua sobrevivência.
                                                                 O meu compadre
agrónomo dissuadiu-me de a podar agora.
                                                               Mas ela não desistiu
de mim:
             descobri hoje uns botõezinhos a piscar os olhos
por entre os ramos secos.
                                        Então desobedeci aos preceitos
agronómicos
                     empunhando a tesoura e libertando-os
dos troncos mortos.
                                Depois amamentei-os com o biberão
da mangueira
                      radiante de ter mais estas crias a ver medrar
todos os dias.

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Ontem à noite esqueci-me de te levar para dormires
comigo.
             Esta manhã fui encontrar-te a dizer-me adeus
e à vida.
              Concedeste-me os teus últimos suspiros
de um lancinante perfume.
                                          Agonizar em beleza
é vosso invejável privilégio
                                             bem amadas rosas.
                   
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No quintal onde passamos o dia as plantas
                                                                  convivem
em seus canteiros com as conchas e os fósseis
que vou trazendo da praia.
                                           Alguns dos seres aqui
cristalizados têm milhares de anos
                                                        mas bordam o canteiro
das rosas e das efémeras Damas do Crepúsculo
que dormem durante a claridade crua do dia.
Gosto deste casamento da terra com o mar
                                                                      longínquo.
As minhas plantas amam-no à distância
                                                                sem nunca
o ter visto
                 apenas ouvido ao longe em dias de Levante.
Mas as conchas e os fósseis dizem-lhes que ele é grande
e forte e envolvente.
                                 E eu aproveito para lhes confessar
com estes versos
                           que ele é o amor de toda a minha vida.

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Pus rosas numa jarra
                                  madressilvas noutra.
Je ne sais pas où donner la tête.
                                                   Entre os dois perfumes
minha cabeça adeja
                                como abelha sôfrega.

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.             
As minhas rosas terminam em beleza
                                                             a sua vida.
Até seu último suspiro é perfumado.

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Como que me pressentindo de partida
                                                           a minha roseira
desentranha-se em rosas
                                        para me dizer adeus

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No coração
da rosa
descubro
uma lagarta

                    Com asco
                     e raiva
                     mato-a
                     esmago-a

Arrependo-me:
Porque terá
a rosa

                      mais direito
                      à vida          
                      que a lagarta?

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Depois de três dias de intenso namoro
                                                              de beijos
sugados de longas inspirações de olhos fechados
a osculada rosa deixou cair as suas pétalas
exangues
                e pôs a nu a lagarta que jazia no seu
coração.
              Repudiei-as (rosa e lagarta) com  asco.
Mas sorrio do símbolo
                                     nem sei bem de quê.
                 
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              O POEMA DE CADA DIA

                (Cacela, Agosto de 2011)

Meu amado
                   meu amor de toda a vida
                                                            constante
desde que me conheço
                                     reencontro o teu cheiro
o teu abraço
                    entrego-me como nunca a mais ninguém.
Como pude estar tanto tempo longe de ti?
                                                                  Na barriga
da minha Mãe te ante-amei e me embalaste e protegeste.
Eis-me inteira para ti
                                  meu amor meu mar natal
a quem regresso todos os verões
                                                     e quem sabe
a quem regressarei um dia para sempre.

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Gosto do mar para nele mergulhar de corpo inteiro.
Para ser.
              Para estar prefiro a terra.
                                                              Nunca gostei
de longas viagens embarcada.
                                                Preciso de estar em chão
firme.
          Quando passei dois ou três dias em Veneza
fartei-me dos seus caminhos de água
                                                            precisei
de ir deitar âncora na pequena ilha em frente
sem canais
                   a cheirar a terra seca encharcada de Sol
sem monumentos:
                               só uma igrejinha românica
com pássaros amalhados lá dentro.

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Mais uma lua cheia de Agosto.
                                                 Sempre a recebi
com alvoroço
                      desde que me lembro.
                                                         Vim para o pátio
reclinar-me
                    a recebê-la como me abandono ao Sol.
Mas ela é mais doce
                                  embala-me e quase me adormece.
Num poema dos meus quinze anos dizia-lhe:
                                                                        Pegas
no meu queixo e murmuras: “Compreendo”.
                                                                         Não sei
o quê
           mas esse nosso enlevo sem palavras
nunca se quebrou.

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O Floco
              o cão do David
                                        seu companheiro de infância
aqui está connosco e com ele mais este Verão
                                                                          mas só
pelos cinco dias que ele cá vai passar.
                                                             Agora o David
é maior e vacinado e parte amanhã para o seu segundo
inter-rail.
               O Floco já percebeu
                                                 como sempre os cães
percebem quando os donos vão partir
                                                             e não o larga.
Consolo-o: “Cresceu, não pára mais connosco”.
“É a vida”, dizem-me os seus olhos tristes.
 Está velho acabado coitadinho do Floco:
                                                                     magro
que nem um cão
                            percebo agora a expressão.
                                                                       E tem
um testículo enorme pendente
                                                 alvo de zombarias.
Sentimos que não vai durar muito
                                                      e fazemos votos
como quem já lhe reza por alma
                                                       para que a morte
o tome maternalmente nos seus braços
                                                               sem o fazer
sofrer.                                   

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Passei junto à Casa da Árvore dos Cinco Primos
como eles lhe chamavam
                                         e ouvi-lhe uma pergunta
sussurrada:
                  Que é feito deles?
                                               Sorrio com certa
tristeza:
             Cresceram…
                                 Sinto-lhes a falta
                                                             confessa ela
das suas pernas nuas e risos e rixas e fantasias.
Sobretudo das fantasias.
                                       E pergunta-me:
Crescer para as pessoas é perder tudo isso?
Digo-lhe que sim
                             que fazem de conta
de outra maneira.
                            Podiam ao menos vir ver-me
mesmo que não subissem cá para cima!
                                                            Mas pensamos
ambas que crescer é sempre perder de vista
                                                                      algo
ou alguém
                  talvez sobretudo nós próprios.

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Chamam-lhe por cá Levante
                                              ao vento que sopra
do deserto africano
                                e enraivece o mar e escurece
o céu
          plúmbeo
                       como hoje.
                                         Mas vendo bem hoje está pior
do que é costume.
                              Toda a noite ventou trovejou
relampejou.
                   Parece-me mentira ter estado ontem na praia
a esta hora
                  a cumprir o ritual estival do banho.
Dir-se-ia que voltámos atrás
                                              no baile de roda
dos meninos meses
                                ou avançámos até ao Outono
quase Inverno.
                        Resta-me a esperança de que o Sol
regresse ao céu
                          e eu aos braços do mar.

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Gostei de ficar em casa a escrever
                                                       quebrando a rotina
de mais de vinte manhãs na praia.
                                                      A razão não foi
a chuva como pretextei
                                      foi a vontade de ficar.
É bom alternar o partir com o ficar
                                                         a sombra
com o Sol.
                 Voltei à música clássica como paisagem
de fundo:
                 ilimita o prazer da escrita e do estudo.
Sou da família dos que precisam para sobreviver
da sua ração quotidiana de música                                                      
                                                       a rosa de cada dia
desabrochando em melodia e ritmo.

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Perdão meu pobre corpo
                                        escravo de mim durante
onze meses no ano.                                  
                               Anda bebe
                                                  abastece-te de mar
por todos os teus poros!
                                       Partiremos em breve
para a longa travessia do Inverno.

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Depois da ausência de dois dias fui ao teu encontro
receosa de que continuasses outro
                                                     mas não! Lá estavas tu
sereno e acolhedor
                               de pele sedosa
                                                        a integrar-me em ti.
Há dois dias não te reconheci
                                                enraivecido.
                                                                     Que mal
te fiz?
           Não cheguei a saber a perceber.
                                                               Perdoei
sem palavras
                     e tornei a perder-me em ti duas horas
a fio
         e a sair de ti  plena
                                        mas nunca saciada.


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A Inês lembra-se com saudoso sorriso do tempo
em que ela e o David se arranhavam como cão e gato.
Um dia
             recordo eu
                               a Inês usava os seus dotes de sedução
e o seu verdadeiro amor pelo Floco para lhe monopolizar
a atenção.
                 Rendido às festas da Inês
                                                           o Floco nem ligava
ao David.
               Então ele
                               rancoroso e inconsolável
veio-me fazer as queixas:
                                         Por causa dela o meu cão
já não gosta de mim…
                                    Agora o Floco está velhinho.
Se fosse gente era quase centenário como a tia Teresa.
E a Inês e o David partiram
                                             cada um para o seu lado
exercendo os seus dotes de sedução fora da família.
Os olhos tristes do Floco parecem dizer:
                                                                 Este vai ser
o meu último Verão em Cacela.

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Dentro do mar salto à corda corro danço em pontas
não me pesa o corpo nem os anos.
                                                        No mar
                                                                    como no amor
regressamos à infância
                                     até talvez a essa pressentida
de olhos fechados
                              de antes de nascer.
                                                            Ao princípio
é o corpo
                e no fim também.
                                             Nascemos de um grito
de dor que nos expulsa de um ventre
                                                            e é um grito
também que nos abre o respirar.
                                                    Viver faz doer.
E morrer? Será que faz doer também?
                                                            É o corpo
o responsável.
                       Mas o prazer exige corpo.
                                                                É através
dos sentidos que gozamos a beleza  a música a poesia.
Até a Palavra tem de ser ouvida ou lida.
                                                                Pobre corpo
frágil transístor de algo que está para além dele
                                                                            que capta
mas não sabe o que é.
                                    Querido pobre corpo tão precioso.

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Voltei às minhas antigas caminhadas na areia dura
quando o mar recua.
                                 Mas dantes voltava carregada
de conchas e de algas com que fazia quadros.
                                                                         As algas
quase desapareceram
                                   poluição de certo
                                                           sobretudo aquelas
de polpa rosada que se deixavam moldar
                                                                  e as conchas
também vão escasseando.
                                        Os belos leques semelhando sóis
nascentes ou poentes
                                  onde estão eles?
                                                            Consolo-me
com as mancheias de conchas irisadas translúcidas
multicolores
                     que disponho em tampos de mármore
onde faíscam como jóias.
                                         As únicas que entesouro.

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Só agora no final do Verão cuido de alguns recantos
da casa
             e respiro o prazer de recuperar esses espaços
votados ao abandono.
                                   Também só agora arrumo
conchas espalhadas
                                relegadas para o limbo dos gestos
adiados.
              Pergunto-me o que farão os meus netos
aos meus tesouros de conchas
                                                 os únicos que vão
herdar.
          Sorrio inquieta: também muitos dos meus escritos
permanecerão dispersos em sítios esconsos
                                                                      e também
nas inúmeras gavetas do meu computador.

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O mar tem seus humores ah sim!
                                                     embora previsíveis:
quando chego está liso sereno deixa-se sulcar como
se fosse a polpa macia de um fruto ou  nata de leite.
Lá para o meio-dia encrespa-se
                                                   e desafia-me. Começo
a galgar suas ondas devagarinho a trote
                                                               mas em breve
se encapela para que eu me ponha a cavalgá-lo a toda
a brida.
             Afinal aceito os teus humores
                                                              excepto
quando viras Levante e não te reconheço
                                                                  sombrio
raivoso e espumante.
                                  Mas quando dias depois
regressas a quem és
                                 sinto que o amor se sobrepõe
aos teus humores.

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Estavas gelado hoje.
                                 Não só mudas de cara
de dia para dia mas a toda a hora:
                                                        mostras-nos
duas ou três caras durante a manhã
                                                        mas não arrefeces.
Hoje porém estavas gelado.
                                             Não me ralei:
atirei-me a ti
                     não de cabeça que não gosto
mas de pernas e braços sôfregos
                                                    e acabei
por te reconduzir a mim
                                       à temperatura da minha pele
e em breve nossos corpos se confundiam um com o outro.

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Assim como todos os amores são o mesmo amor
todos os mares serão o mesmo mar.
                                                         Os amores
vão e vêm
                 como as ondas.
                                          Só o amor permanece.
Os meus amores passaram
                                           e com eles as dores
que me causaram e as flores que me deram.
São rimas imperfeitas.
                                    Perfeita é a que faz rimar
amor com mar
                        que saboreamos de lábios gozosos.

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Sempre a esta hora a Natureza se recolhe
como para rezar.
                           Ou meditar.
                                              Até o vento
por mais forte que sopre se acalma.
                                                        Na cidade
não se dá por isso. É apenas hora de jantar.
Reza por mim que já não sei rezar
                                                      tarde de Cacela.
Apenas balbucio estes versos.

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Queridas Damas do Crepúsculo
                                                    todos os dias
quando a tarde vem me maravilho
                                        não só com vosso perfume
inebriante
                 mas também com a variedade das vossas
cores:
           de um único ramo nascem corolas vermelhas
roxas amarelas e mestiças de duas cores.          
                                                                 Nem preciso
de as regar. Não gostam da intervenção humana.
Só querem um sítio soalheiro para cumprir as suas
metamorfoses.
                        Desaparecem após o Verão.
Assusto-me sempre a pensar que morreram
mas no Verão seguinte renascem e expandem-se
como se fosse para sempre.
                                            Estes multicolores ramos
com filhos de todas as cores
             são símbolos da pátria língua portuguesa:
da mesma raiz e até de um mesmo pé nascem filhos
de cores diferentes
                               mas alimentados pela mesma seiva.

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O Verão despede-se com lágrimas de chuva
breve
          mas não deixei por isso de ir ter contigo
meu amado
                   que me recebeste com doce abraço.
Amo-te também  quando me acolhes encrespado
com músculos salientes
                         e em ti me anicho como num cobertor
a enfrentar o frio lá fora.
                                        Mar da minha vida
na juventude e na velhice
                                          na saúde e na doença
no calor e no frio
                            fiel a uma jura inquebrantável
embora nunca feita em altar nenhum.

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