Entre contar e cantar

Entre contar e cantar

terça-feira, 1 de novembro de 2011

Almada, Setembro de 2011.


Vim encontrar as minhas plantas sequiosas
de água e de mim
                             com muitas folhas mortas
e hastes roídas pelas lagartas.
                                         Em pouco mais de um mês
o pequeno cosmos do meu jardim suspenso ia virando
caos.
         Vou precisar de muito tempo muita água
e algumas cirurgias para restabelecer a sua verde
harmonia.
                Mas há surpresa boas:
                                                    algumas sementes
vindas não sei de onde
                                     medraram em vários vasos.
Tento dar-lhes nomes:
                                    Olha! um rebento de laranjeira!
As jovens folhas têm aquele perfume a limonete
com que a Agustina diz que perfumavam as gavetas.
E já tem picos!
                        Delicio-me a acariciá-los:
                                                                 Não te defendas
de mim que só te quero bem!
                                               Vou mudar-te para o vaso
maior que tiver
                         para te poderes tornar uma laranjeira
a valer!
                                         

Almada, Setembro de 2011.

 

 
Desabitada durante mais de um mês
                                                          a casa
estava tristonha e ressentida.
                                              Nem me deu as boas-vindas.
Precisei instalar em cima da mesa onde começo e acabo
o dia as rosas trazidas de Cacela para ela olhar para mim.
Não são lindas?!
                           disse-lhe
                                          E cheiram tão bem! Não são
como essas rosas de aviário que aqui na cidade nos oferecem!
Havias de conhecer a minha roseira de Cacela
                                                                          que enquanto
lá estou se desentranha em rosas!
                                                     Mas a minha pobre casa
continua de cara amarrada
                                           tem ciúmes da outra que nunca viu.
Gostas mais dela do que de mim
                                                     queixa-se.
Não é verdade!
                         sossego-a.
                                          Gosto de ti e dela
                                                                        cada uma
no seu lugar. É contigo que passo quase todo o ano
com ela é só nas férias.
                                     Como uma esposa ressentida
desdenha da outra:
                              No Inverno deve ser um gelo!
Concordo:
                  Tu és bem mais quentinha, não há dúvida!
Mas a verdade é que quando estás com ela nem pensas
em mim!
               lamuria.
Claro que penso! Tu és a minha companheira de todas
as estações!
                    Com ela só estou no Verão! É em ti
que tenho criado os meus filhos as minhas flores
e  os meus escritos desde há
                                               faço contas
                                                                   35 anos!
Reconciliada
                      mas não inteiramente desamuada
a minha casa abre finalmente o sorriso
                                                               para eu entrar.                                       
                                    

Almada, Setembro de 2011.

 

 
A minha terra é o mar
                                    disse eu ao Rui
que me telefonou a pedir notícias das férias
                                                                      e para lá
vou voltar assim que puder
                                            mas apenas por uma semana
mais.
         Só dentro do mar me sinto em casa.
                                                                  Quando às vezes
sonho que caminho sem pôr os pés no chão
                                                                     a meio metro
da terra
             eles os meus pés devem lembrar-se de que assim
me desloco no mar.
                               Cousteau o mergulhador dizia que
dentro de água se sentia anjo.
                                                Se calhar também assim
me sinto.                                                        
               Mas não! não é bem isso!
                                                         Creio que apenas
me sinto menos mortal
                                     solta das misérias do corpo.

Almada, Setembro de 2011

 

 
- Dorminhoca!
                      acusa-me a minha Má-Consciência.
Não tens vergonha de te levantar tão tarde?!
Justifico-me:
                       - É Domingo…
- Ora, fazes o mesmo nos outros dias se não tiveres
horas marcadas!
Desculpo-me:
                      - Mas já hoje reguei as plantas
plantei uma trepadeira e transplantei uma orquídea!
E ela, zombeteira:
                           - Só te falta acrescentar que na vida
já plantaste uma árvore, escreveste um livro e fizeste
um filho!
- Ora essa! Fiz muito mais do que isso: três filhos
bastantes livros e plantei algumas árvores!
                                                                    Olha
esta nespereira que nasceu num vaso na minha ausência!
- Por puro acaso…
- Melhor ainda! Além disso estou a fazer um poema!
- Isso fazes tu em menos de cinco minutos!
- Mas trouxe-o dentro de mim a vida toda!
                                                                  Tento calar
a minha Má-Consciência com uma malga de café
e uma lista de “Coisas a fazer” ainda hoje.

Almada, Setembro de 2011.

 

 
Tudo na vida é uma luta da luz contra as trevas.
Só as mulheres sabem os humildes rituais de repor
todas as manhãs a harmonia do mundo:
                                                                acender
o fogo, alimentar os homens e os bichos
                                                                 dar-lhes
de beber
               e às plantas também.
                                                  As mulheres
da cidade fazem o mesmo de outras maneiras                                         
                                                                  com a ajuda
de máquinas
                     mas às vezes perguntam porquê.
A vida não tem porquê.
                                      Viver é cumprir impulsos:
primeiro o de sair da barriga da Mãe
                                                           depois o de
atirar um filho para o mundo
                                                      e sempre assim
pela vida fora
                      sem nunca sabermos porquê.
Também os rios não sabem por que correm                                                                    
e quer queiram quer não vão ao encontro do mar.

Almada, Setembro de 2011.

 

 
Telefonam-me a lembrar aquilo de que me quero
esquecer:
                faço anos hoje!
                                         Em menina acordava
para esse dia como para um milagre
                                                          não sabia porquê.
Nesse tempo o tempo não era para mim como hoje
o esvaziar inexorável da ampulheta.
                                                          Inútil pretender
que acabar é tão natural como começar
                                                               que o nascer
do Sol é tão aprazível como o seu poente.
                                                                  Não, amigo
Caeiro, por mais que queira seguir os teus preceitos
sempre o anoitecer será para mim melancólico
                                                                           embora
tente ah sim que seja sereno
                                             como o fim de tarde
em Cacela
                 em que sempre todos os ventos se aquietam.

Almada, Setembro de 2011

 

 
Para me consolar de envelhecer vou pensando
que só quando os instintos deixarem de nos comandar
nasceremos para uma nova vida
                                                  se disso formos capazes.
Independer do impulso de obter
                                                     de agarrar
do natural egoísmo do ser
                                        pode conduzir a esse dom de si
dos heróis e dos santos.
                                        Só então a espiritualidade
é plenamente possível.                             
                                    Mas o corpo tem que dar licença…

Almada, Setembro 2011

 

 
Os meus amigos estão a telefonar-me até do Brasil!
“Que Deus te abençoe!”
                                       disse-me a Amanda
que encontra sempre na inocência dos seus sete anos
a palavra certeira.
                              Quando os parabéns são assim
uma bênção
                   ‘té que gosto
                                         falando à brasileira.
Gosto que os amigos se lembrem de mim
                                                                    não gosto
 é de que o tempo se lembre também!                       

Almada, Setembro de 2011

 

 
O mais lindo presente que hoje recebi
                                                             que me não oiçam
os que me deram presentes
                                            é esta lua cheia
                                                                     ainda cor de oiro
contra um céu azul e cor de rosa.
                                                     Ainda é dia
e já é quase noite.
                             A cada momento se ilumina mais
sua redonda face de oiro pálido.
                                                    És uma amiga de toda
a vida
           não podias faltar à festa que não fiz.
                                                                     Só mesmo
os íntimos vieram
                              sem convite.
                                              Dir-se-ia que o nosso diálogo
te acende cada vez  mais.
                                O céu esmoreceu:
                                                             está só azul pálido
agora.
          Tudo se cala para nos ouvir.
                                                       Continuas mais de oiro
que de prata.
                     O azul quase ausente do céu combina
com o do mar.
                       À medida que escurece o mar começa
a reflectir-te.
                     Já te assenhoreaste do céu, do mar
e do meu olhar.

Almada, Setembro de 2011

 

 

Desde que regressei dos teus braços
                                                           fui apanhada
pelas obrigações.
                            Nem tenho tido pausa para te fazer versos.
Mas penso em ti a toda a hora.
                                                 Nem imaginas como
me fazes falta.
                        Contigo sinto-me liberta da força
da gravidade.
                       À despedida prometi-te voltar em breve
para mais uma semana contigo
                                                  mas não consigo escapar
aos que aqui me retêm.
                                   O calendário e agenda agrilhoaram-me.
Todos os dias os meus olhos pedem ao Mar da Palha
                                                                                   em frente
que te leve saudades minhas
                                               tantas!
                                                            E o da Caparica
e também o da Costa do Sol oferecem-se para me compensar
da tua ausência.
                          Mas nenhum te poderá substituir
                                                                               meu mar
natal!
         Só dentro de ti me sinto livre do peso de ser gente
e das artroses dos meus pobres ossos
                                                            amor da minha vida
que nunca me traíste
                                 e também nunca por mim foste traído
ou esquecido.

Almada, Setembro 2011

 

 
Dantes o baile de roda dos meninos meses levava
mais tempo a dar uma volta completa.
                                                             Agora mal acaba
o Natal já está o Verão à porta
                                                 e quase logo outro Natal.
As folhas das Palminhas de Santa Teresa já estão a espigar
da terra em que as cebolinhas jazem depois da Páscoa
                                                                                    e ainda
o Outono está só a anunciar-se.
                                                   Ainda bem que vocês
minhas queridas plantas
                                       me compensam um pouco desta
roda viva das estações
                                     cada vez mais rápida.
Ouvi dizer que a Terra está a girar mais depressa.
Será?
          De que tem ela pressa?
                                               Sossega, mulher!
                                                                           Não sejas
frenética que eu preciso de tempo e calma para pôr em letra
de forma quilómetros de escritos
                                                     que quero me sobrevivam.

Almada, Setembro 2011

 

 
Vejo que te não apetece partir.
                                                 Ontem e ante-ontem
pensei que estava acabado
                                           senti que deixavas cair
os braços
               e te rendias ao inevitável.
                                                        Estavas tão frio!
Mas hoje o teu fervor reacendeu-se
                                                          e confesso que até
durante o dia te achei demasiado quente.
                                                                  Agora que o dia
se foi como é bom espreguiçar-me na varanda
                                                                         de braços
ainda nus
                os pés à solta nas sandálias
                                                            e deixar que o ar
ainda morno me acaricie os ombros.
                                                       A nossa hora de eleição
foi sempre a noite
                             sobretudo quando os outros dormem.
Sabe a um encontro clandestino
                                                    para que vamos
pé ante pé.
                  Vai ficando por cá o mais possível
                                                                           pede
o meu corpo
                    que tanto gosta de se despir para ti
meu querido Verão!
                                 Perdoa barafustar às vezes quando
me sufocas com teus abraços mais quentes!
                                                                     Pensar que
dentro em pouco tenho de me recolher aos casacos
e às camisolas
                        e às meias e botas
                                                     - o pior de tudo!
Quem é que vai convencer as pobres gazelas das minhas
pernas nuas
                    habituadas ao mar e ao ar
                                                             há quase seis meses
a recolher ao curral do Inverno?

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